USA road trip 2010 - parte V

O voo de San Francisco foi o voo mais rápido de sempre. Chegados ao avião, com muitos lugares à disposição, falámos durante uma hora e vinte e cinco minutos e já estávamos a aterrar. Um tirito, uma maravilha, nem deu para ficar moída, mas foi uma hora e vinte e cinco minutos que me custaram 60€. Acho mal, não se faz.

San Diego é terra de família, é terra já visitada e, para mim, já com pouca novidade. Foi tempo de descansar e de revisitar. Poucos compreenderão, mas esta viagem tão gira e fabulosa, em termos físicos custou muito a fazer. Assim que o sol caía já estávamos a desesperar pela almofada, procurávamos jantar pouco para poder cair na cama em pouco tempo. Os dias eram inevitavelmente cansativos, sempre de um lado para o outro, a querer aproveitar cada minuto e cada novidade. Eu estava mesmo a precisar de uns dias a fazer muito pouco e assim foi.

Em San Diego, dormi estupidamente, fiz compras, cozinhei para os amigos, comi muito, descobri os m&m's com manteiga de amendoim, desfiz pacotes inteiros desta iguaria, conversei até tarde, virei-me para o pouco sol que havia, amaldiçoei as temperaturas amenas de primavera e não de verão, brinquei com as crianças, tomei conta delas, contei tempo entre contracções de uma barriga enorme, andei de papo para o ar, invejei a vida de quem vive "à americana" e foi logo na chegada a San Diego que o GPS cagalhão-TomTom novo morreu com tão poucos dias de uso. Ainda hoje ando aos gritos com a malta que trabalha para a TomTom e nada de resolver o problema. Fora este último pormenor a resolver por terras lusas, aquela terra é fabulosa!

E ao fim de calmos cinco dias era tempo de voar para Nova Iorque. E eu mal sabia o que me esperava...

O voo de atravessar os EUA é tramado. No ar às 22:30, atravessei o país durante a noite, fiz escala em Charlotte às 06:00, aterrei em NY às 09:00 da manhã, morri de jet lag e os fusos horários eram difíceis de compreender. É duro. E muita fominha se passa. Nem todas as companhias aéreas alimentam o povo que transportam, estávamos sem dinheiro e os cartões não estavam a querer dar dinheiro. Os últimos tostões foram gastos no Starbucks.

À saída do aeroporto em NY, o bafo. Eu estou sempre a dizer que não volto a NY no verão, mas acabo sempre por ir lá parar. 30ºC em NY são muito mais difíceis de suportar que 40ºC em Las Vegas. A humidade dá cabo de mim, dos meus cabelos, da minha disposição, de qualquer sensação de limpeza. Eu que não sou rapariga de transpirar, escorria pelas costas. É tortura. Com hotel marcado, esperámos pelo shuttle que nos recolhia na estação do aeroporto e nos levava ao hotel. Era tomar uma banhoca, comer urgentemente e partir para o centro de Manhattan. Achava eu.

A chegar ao hotel, olho a área circundante e pegunto-me que merda é esta?!! Eu e o Poisoned Apple Man não temos por hábito estoirar o dinheiro em hotéis. Precisamos de um sítio normal, com quartos simpáticos, limpos, casas de banho também limpas e boa localização. Não precisamos de grandes luxos, pois preferimos gastar mais dinheiro em restaurantes e menos na dormida. Marcado um Econo Lodge, cadeia tipo Ibis, a área circundante era cenário para homicídios nas melhor películas americanas. Inclusive estava com medo de ser violada pelos mosquitos que lá andavam. Podia ser que o hotel fosse melhor, mas a recepção tinha parado no tempo, onde estava uma obesa de pijama branco (e transparente), de rolos na cabeça a consultar a internet, uma família de franceses com ar de quem não tomavam banho, papel de parede a cair, pendurado no ar com algo semelhante a cogumelos, fios de electricidade puxados aos molhos e pilhas de papel amarelado que deviam lá estar há tanto tempo quanto a minha idade. A medo, proferi: Rafat, estamos aqui para fazer o check-in. Eu tinha visto as fotos dos quartos, a coisa tinha de ser melhor. Ainda perguntei se a zona era perigosa, obtendo como resposta every city is dangerous. Não era bem isso que eu estava a espera, mas prontus. Dirigimo-nos ao quarto.

MEDO!

Se eu tivesse comida no estômago e não andasse a roncar à horas, era capaz de ter vomitado. O Poisoned Apple Man não abria a boca e entre suspiros preparava-se para ficar, tal o cansaço e a fome. A TV era daquelas com antena à antiga-vê-se-já-dá-imagem, a banheira já não era branca, tinha um tom amarelado-mais-limpo-que-isto-já-não-dá, a carpete estava comida, o quarto era raquítico e nem abri a cama não me fosse saltar à boca um pintelho enrolado de um porco qualquer. Dormir ali nem vestida com um preservatico gigante. Malta amiga da Interpol, CIA e FBI, se procuram terroristas, é neste hotel que eles dormem. Não tem nada que enganar.

- Eu não fico aqui! Isto é a casa dos horrores!
- Queres ir para onde? Já fizemos o check-in!
- Desfazemos!

E decidida parti em busca do Rafat - passando pelas prostitutas que percebi trabalharem naqueles quartos - a quem expliquei que não me levasse a mal, mas eu não podia ficar ali. Eu tenho cara de princesa, o que é que ele podia esperar? Nada em contrário, pois disse que não haveria problema. Ele lá deve ter estranhado ver casalinho tão composto naquele sítio. Eu tinha só de desmarcar com a agência através da qual tinha marcado o hotel, o que levou cerca de 60 minutos ao telefone que ele gentilmente emprestou, não deixando de explicar à menina que não podiam ter a Casa dos Horrores como opção de hotel. Detesto maus serviços. Prova superada com sucesso, fomos comer a um restaurante.

Eu estava para lá de f*dida e nem queria comer, só queria marcar um hotel. Arrastámos quatro malas, o restaurante tinha wireless, tirei o portátil da mala, o homem queria obrigar-me a comer, eu queria resolver o problema, a menina queria saber qual era o nosso pedido e eis que eu percebo que o portátil tinha poucos minutos de bateria. Para cúmulo, o iPhone não queria ligação à internet. Isto estava tudo a ser um teste à minha paciência. Estava pronta a partir loiça.

Comemos, regressámos no shuttle ao aeroporto, eu parecia um bife cheio de nervos. Devia ter umas trombas lindas, falava o indispensável, lamentei a minha triste sorte. Desentendi-me com o Poisoned Apple Man, estivemos quase a voltar para Portugal sem passar por NY e adorei a súbita mudança de humor e os miminhos dele para que a viagem não acabasse mal. Alguém que controlasse a situação!

No aeroporto não havia internet, ou melhor, havia mas tinha de a pagar para um mês inteiro. Paguei cheia de nervos. Não havia tomadas no aeroporto. Palmilhei cheia de nervos, perguntei pelas tomadas e ninguém sabia. Encontrei uma em sítio impróprio, sentei-me no chão e comecei a minha saga em-busca-de-um-hotel-em-NY-em-Agosto. Cheia de nervos, claro. As horas iam passando e eu não estava em Times Square. O Poisoned Apple afirmava:

- Sheraton! É já para o Sheraton! Nem procures mais nada! - e depois de alguma resistência inicial, cedi.

Fomos para o Sheraton onde me instalei, dormi e gozei como uma princesa. Piscina, jacuzzi e outras maravilhas, nessa noite jantámos lindamente num restaurante português de nome Seabra's Marisqueira. Fizemos os nossos dias por NY a derreter e transpirar estupidamente, percorremos mais de metade do Central Park a pé, matámos as pernas, ele carregou os meus sacos Victoria Secrets com quilos de cremes (jóia de moço!), comi as divinais pizzas que há em cada esquina e até conseguimos descobrir sítios por onde ainda não tínhamos passado. Adoro NY, é uma cidade à qual se quer sempre voltar, mas no verão não quero mais!

Depois de algumas intempéries, disse para mim própria que ainda me havia de rir destes episódios. Já consigo esboçar algum sorriso, excepto no que respeita ao TomTom. O desentendimento superado pelos Poisoneds Apple é prova de que aguentamos muito, mas custou-me mais a dificuldade que ele tem em entrar nas lojas do que me custou o momento Casa dos Horrores.

Home sweet home, as colunas do iPod griparam, a coluna da TV faz um barulho esquisito, o meu telemóvel que não funcionava foi substituído, uma das máquinas fotográficas revela algumas dificuldades em obedecer, o ar condicionado da sala berrou e eu estou com medo de mexer em qualquer electrodoméstico.

Engordei 3 Kg em 19 dias, já perdi um, o que significa que passei de querer perder 3 Kg para querer perder 5 Kg. Não percebo.

E agora quero mais uma viagenzita!

FIM

San Diego

San Diego

Peanut Butter m&m's


Bagels

NY Pizza

A jóia de moço leva

Central Park, NYC

NYC

USA road trip 2010 - parte IV

Chegados a San Francisco, o choque. Passei de temperaturas de trintas e quarentas graus para uns míseros 15ºC a meio da tarde. Era tempo de casaco de inverno, de meias, de sapatos fechados, de capacete no céu, de uma neblina constante que estragava as fotografias. San Francisco não tem verão, tem estas temperaturas que oscilam entre os 12ºC e os 18ºC o ano inteiro. Mentira. Têm uma espécie de verão de São Martinho algures para Setembro e as temperaturas chegam aos vinte e muitos. Uma loucura!

Gostei da cidade de San Francisco, adorei as casinhas, mas é uma cidade à qual não voltarei em lazer. Além de estar vista, irritei-me muitas vezes, a começar pela entrada na cidade. O GPS dizia para escolher a faixa da direita, pela direita seguimos e de repente passou-se uma ponte sem pagar, quando do lado esquerdo estavam filinhas nas portagens. Pergunta o caro leitor? Mas porque raio há faixas sem portagem? Porque supostamente ali não se paga. Passámos por uma via (que existe em todo o lado dos EUA) de nome “pool lane” na qual se pode seguir se estiverem duas ou mais pessoas no carro. No entanto, diz-nos quem vive lá que isso acabou um mês antes de chegarmos e que vamos ver uma valente multa. Não sei. Nada me fazia sentido e deixei de pensar no assunto.

Irritação nº 2. Fui insultada pela função pública, fiquei furiosa com a falta de cuidado perante os que vão para lá gastar dinheiro, livrei-me, pelo menos, de outra multa enquanto o Poisoned Apple Man me desconcentrava da negociação gritando de dentro do carro filha da puuuuta! Uma pequena obesa e ordinária que não terá percebido o francês do meu homem. I know you’re not american and I don’t care. Puta. É, os americanos, quando brutos, é de fugir. Fica o aviso.

Pois eis que algures em Japantown procurei estacionar o carro. E um gajo não sabe como estacionar. Não há marcas no chão! Olhar para os colegas de lado nesta altura também não me serviu de muito. Cada lugar tem estacionamento tem uma máquina de parquímetro e eu não sabia se estacionar com a porta da frente ao lado da máquina, com a porta de trás, com a bagageira, eu sei lá! Irritação nº3, os americanos partem do princípio que os outros têm de saber. Perguntar? Quem tem boca vai a Roma, mas não vai aos EUA. Quem passava na rua também não sabia com certeza. Ficou a porta da frente encostada ao pilar, que era o que acahav fazer sentido, mais ou menos a meio do carro, mas afibal era o centro do lado do capot. Uhhh! Infringimos a lei em 70 cm! Mas enganei a porca da gaja. Como o timer do parquímetro tinha dinheiro, tirei foto com o carro e corri quarteirões à procura dela. Fui insultada, perdi a vontade de almoçar, mas safei-me de pagar 55$USA por 70 cm.

Irritação nº4. Estacionar é para esquecer. Mesmo. As pessoas matam por um lugar. E como tal, estacionar custa, nada mais, nada menos, que a módica quantia de 7$USA à HORA!!! Isto nas zonas que interessam. Nas outras, custa apenas 3,5$USA. Muuuito mais barato! Curioso foi ver algo que não existe em Portugal. Algumas zonas têm ruas em que não se paga o estacionamento. Há sinais que avisam para um limite de 2 horas de estacionamento, mas caguei nisso, já que não vi como podiam controlar esse tempo. Já encontrar foi uma sorte, que aquilo são sete cães a um osso, por isso ali ficava e andava a pé.

A cidade é linda, não vale a pena dizer que Lisboa tem colinas, porque aquilo é que são colinas. É de tal modo íngreme que quando se sobe com o carro não se consegue ver o que vai à frente, só o capot. A descer, é facílimo fazer um voo como nos filmes, é só acelarar. Carros antigos é para esquecer, além de beberem um depósito inteiro na tentativa, não vingam as subidas. No entanto, apesar da inclinação, as pessoas circulam de bicicleta.

As casas são adoráveis, de bonecas, como se vê nas fotos, mas curioso é que muitas delas são barracas por dentro e têm rendas baixas. Já as zonas ricas, metem o Restelo num chinelo.

Os parques, como o Golden Gate Park, à semelhança do Central Park em New York ou outros em Londres, são uma maravilha. Gosto mesmo de ir dar voltas a pé, fazer os circuitos marcados, ver bichos, passeando descontraidamente no meio da conversa. Naqueles parques, dá para perder horas. Ao fim-de-semana estão cheios, pois não é para os centros comerciais que as pessoas se dirigem. Ao fim da tarde, estão cheios de gente que vai exercitar o corpo a seguir ao horário de trabalho. O melhor que arranjo em Lisboa é Monsanto, parque florestal onde as putas atacam, onde corro o risco de ser violada, onde o melhor é não explorar muito a zona. E isso lamento realmente. Gostava de ter um parque destes em Lisboa, irrepreensivelmente arranjado, com as indicações de cada árvore, planta e flor em latim. Não que interesse, mas gosto do rigor.

É engraçado ouvir dizer que a Golden Gate Bridge é tão parecida com a ponte em Lisboa. Nada disso. Engraçado é que a Golden Gate Bridge seja mostrada aos portugueses, olhem, foi o mesmo engenheiro que a fez!, quando existe uma que é, definitivamente, igual! Também do mesmo piqueno, eis a Bay Bridge. É ver para crer. San Francisco tem tantas pontes que não contei. E há tanta gente, tantos carros e tanto tráfego que algumas delas nem sequer têm dois sentidos, têm apenas um. Há pontes de ida e outras de volta. O número de faixas é a perder de vista.

Jantei no maravilhoso e afamado Sushi Bistro que recomendo e também no Viva Pizza, uma coisa divinal nas ruas da comunidade de italianos. Eu queria comer mais, mas não cabia. No fim, sem sobremesa, tive de ir dar uma volta a pé para não explodir.

Estive quatro dias em San Francisco, que chegam perfeitamente para ver a cidade toda. Num dos dias fui ainda a Santa Cruz, a cerca de uma hora e meia de carro de San Francisco, para sul. Aparece logo o sol, o tempo muda imediatamente! O caminho até lá, numa espécie de marginal junto ao mar, é maravilhoso. Existem campos de plantações de abóboras, de morangos e apanham-se amoras na estradas. Em Santa Cruz, estive também numa espécie de feira popular, onde andei numa montanha russa de madeira com mais de cem anos, acompanhada pelo contrariado e menino Poisoned Apple Man, que lá se encheu de coragem e depois até gostou!

Adorei San Francisco, mas não é um sítio fácil. Não sei se os transportes públicos funcionam bem, mas as filas que eu vi para os cable cars eram de fugir. Há uma espécie de Metro a que chamam de Bart, com bilhetes a preços anormais. Pode-se pagar cerca de 12$USA para fazer uma viagem. Gostei da cidade, mas é aflitiva a forma como se está continuamente a abrir a carteira. É provavelmente a cidade mais cara onde alguma vez estive. E eu não ia a contar tostões, não sei o que será de quem vai assim!

(continua)

Cable Cars

San Francisco

Painted Ladies

Bay Bridge

Golden Gate Bridge